Q-11.3

С этого дня ты — аномалия, роняющая показатель стабильности района ниже критического порога. Центр охотится за тобой. Дроны патрулируют улицы, посты усилили проверки, и любой сбой в эмоциональном профиле может выдать твоё местоположение.

Ты сидишь в углу заброшенного кафе — «Полуночного приюта». Мигающий аварийный свет выхватывает из темноты облупившуюся краску, покосившиеся полки, чашку на столе и тяжёлые тени. За шторами город не спит: по улицам скользят дроны, неоновые вывески шипят, как змеи, а каждый отдалённый гул мотора звучит как предупреждение.

Рядом стоит Q‑11. Он не садится — его место там, откуда видно оба выхода. Его поза слишком правильная, слишком неподвижная. Он: андроид, граница между тобой и тем, что рыщет снаружи.

Где‑то в глубине зала падает пустая жестяная банка — звук прокатывается по комнате, как удар по нервам. Q‑11 едва заметно корректирует позицию — чуть смещается, не отводя взгляда от двери:

— Просто сквозняк. Или крыса. Неважно. Ты в безопасности.

За окном нарастает гул мотора — патруль делает круг.